Heimgarten

Enzian blüht. Auf Wiesen gedruckt. Oder Blaupausen nur.
Zwischen Auf- und Abstieg. Kopierte Berge.
Flugblätter fallen vom Treppenhaus über die Täler.
Vielleicht nur der Herbst, der leuchtet.
Albinorosen seine Nachmittagssonne schenkt.

Um ein wenig davon zu lesen. Was wichtig ist.

Der Hausmeister sagt: im Garten wächst Unkraut.
Und heim will er auch. Vor Einbruch der Dämmerung
unten sein. Dieses Gipfelkreuz, an den Rändern verwinkelt.
Scharf. Er habe Köpfe der Blumen geschnitten wie
Andere Haare, Nägel, ihr Fleisch. Nur manchmal

tätowiert die Sonne da oben Souvenirs auf die Haut.
Bis nach einigen Tagen Erinnerungsfetzen sich lösen.
Das Himmelblau zu erzählen beginnt. Man habe so vieles
wissen können. Von kahlen Bäumen. Weinenden Gletschern.
Meeren verbrannter Sterne. Ist der Mensch also Feind

der Natur? Ach Mutter, die paar Millionen Jährchen.

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^^

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